Harlequinförfattaren

Paulo Coelho. Vem fan är han egentligen? En brassepojk som läst alldeles för mycket Harlequin och sedan låtsas göra "sin grej". Jag vet inte hur många människor som sagt till mig att jag borde läsa Alkemisten – att det är en helt fantastisk bok. Jag har läst små utdrag ur den och lovar mig själv och min hjärna att aldrig läsa nåt av honom.

Att han sålt över 86 miljoner böcker säger en del om hur banal människan egentligen är. Bara Alkemisten har sålt i 30 miljoner exemplar. Det är finförpackat vansinne.

Jag googlade på Coelho-citat och hittade till en sida där en tjej samlat ihop lite visdom ur böcker hon läst. Coelho stod för hälften. jag har listat tre av dem utan att ens läsa dem och lyckades få till så mycket bajspretto-tugg att det står mig upp i halsen redan. För det är så med Coelho, man kan öppna boken och slumpvis sätta ner fingret och räkna med att få en sanning om livet uppkörd så långt i stolgången att du kräks ur både ögon näsa och öron.

"Visa mig var det finns liv i öknen", sade alkemisten. "Bara den som kan upptäcka liv kan också finna en skatt."

"Låt dig inte gripas av förtvivlan", sade alkemisten med en märkligt mild röst. "Förtvivlan hindrar dig från att tala med ditt hjärta."

"Ögonen visar själens styrka."

Det sista är helt fantastiskt. Vilken visdom han sitter inne på. Det har man ju aldrig hört förut i någon liknande form. Det slår mig att Coelho skriver på pricken lika raffinerat som en Harlequinförfattare. Eller det är en skymf mot tantsnuskförfattarna. Han gör exakt det de gör fast utan att blanda in franska nätter och vibrerande sköten. Det blir knappast bättre av det. Att han lyckats lura sig in i det litterära finrummet är fanimej helt obegripligt.

Jag hatar litteratur där man får allting presenterat för sig på ett sätt så att hjärnan vaggas in i tomgångsläge. Där ens egen fantasi inte får något utrymme alls och man bara känner sig äckligt mätt. Coelho är en mästare på att sondmata sina läsare med skeenden och "djupa tankar" som egentligen är lika grunda som en snusdosa.

Ungefär såhär:

"Förtrösta ej min gode herre", sa Coelho med en blick som berättade en historia om en gammal man som levt sitt liv under lika lång tid som hudra män lever ett, "för utan tröst", fortsatte han och log med sådan innerlig värme och äkthet att polarisar skulle smälta om de befann sig i närheten och man förstod att han tänkte på sin barndoms glada dagar och mindes sin ömma moders varma famn, som en filt efter att ha kommit in från ett kylslaget höstregn. "Utan tröst är man tröstlös", sa Coelho och tystnade utan att egentligen tystna...

Och så vidare och så vidare och så V-I-D-A-R-E. Skiten tar inte slut innan sista sidan.

Om Coelho skulle råka gå och kamma hem Nobelpriset i litteratur någon gång (gud förbjude). Ja, då funderar jag seriöst på att klyva Horace Engdahls huvud med ett tvåhandssvärd. Rakt av, i samma andetag som han annonserar pristagaren. Som ett statement. Typ.

Det skulle kunna vara värt det.